( Francis Bacon)
No hay límites,
en cada amanecer
otra vuelta de tuerca
y ya son tantas …
la lucha por la supervivencia
es un padecer diario
dulce anhelo
subirse al tren de la dicha
y no apearse
hasta dejar diluídas
en el nunca más
las zarpas del monstruo
¡que te estrujan
que te atrapan!
he buscado
y solo he hallado
el letrero:
"no hay billetes"
27 comentarios:
Si que es un padecer diario.
Y parece que la tuerca es eterna.
¿Cuántas vueltas más?
No, no hay billete.
Estaremos atentas.
Besos
Dale tiempo y por tu mejor energia y veras que los billetes "lloveran"
Besos y se feliz!
Pues si no hay billete, vayamos andando. Nunca parados, eso es la muerte.
bss
Son escasos los billetes para ese tren y, lo que es peor, el viaje tiene corto trayecto o, al menos, intermitente...
Muy hermoso el poema
besos
Querida Marisa,
Es un poema bellísimo en el que brilla la luz de tu esperanza insobornable al fondo de la tristeza colectiva.
Un abrazo fuerte, fuerte.
¿Donde encontrara ese billete de la dicha?Creo que ya no se venden,se acabó la ilusión, Marisa.
Besitos de luz.
Creo que no hay dolor más bueno que el estar vivo. Muchos bicos.
Pués hay subir a ese tren aunque sea sin billete, por desgracia no pasa muy amenudo.
Besos
Lamentablemente, los billetes se acabaron...
Quién sabe si la esperanza se ponga una taquilla?
:)
Pensemos así para no perder el tren...
Besos.
Breve ;pero muy hermoso, , no dejes escapar el tren dela dicha , a veces puede valer también un mercancías sin billete.Piensa que en lo demás tampoco hay límites.
Los matices de tristeza o tal vez amargura que destilan hoy tus versos,
al leerlos y volverlos a leer adquieren un belleza sin-par.
Besos.-
Leo y siento derrota en tus letras.
Debemos ponernos de frente a las mañanas y mirar todo como si fuera por primera vez sin apegarnos a nada.
Un abrazo enorme
A pesar de esa nueva vuelta de tuerca,
aunque ya no queden billetes,
siempre tendremos los raíles
que nos abren nuevos horizontes.
Un fuerte abrazo.
PS: ¡Cómo me gusta Bacon!
La dicha es abrir cada mañana los ojos y sentirse vivo...lo demas es colateral.
Un besote.
El monstruo caerá derrotado cuando todos los pueblos unan sus manos
"que una gota con ser poco con otra se hace aguacero"
Marisiña, abrazo muy grande y con toda la fuerza
LA LUCHA DIARIA SE HACE LARGA A VECES, TODOS PADEMOS DE ALGUNA FORMA TRANSITAR POR ESTE CAMINO QUE SE TORNA GRIS POR MOMENTOS.
ES LA VIDA!!!
BESITOS
Habrá uno después para el que sí encontrarás billetes.
Si perdemos la esperanza, lo perdemos todo...
Besos
Que no falte un ánimo bonito
entre las brumas que nos aflingen.
En terreno dificil
florecen flores más fuertes.
Besiños.
Quizás sea una señal, la no necesidad de los billetes, a buscar algo más, volver al trueque.
Abrazos.
Son tiempos en los que las vueltas de tuerca no nos dejan respirar entre unas y otras, habrá que insistir para poder continuar el viaje, otra cosa es que nos acompañe el aliento...abrazzzusss
Marisa, yo conservo la esperanza de encontrar ese billete y así vivo y así suspiro en el profundo meditar del tiempo que pasa y se va.
Felicidades.
Un beso
Al final, todo estarà bien.
Pienso que todo es cìclico en el Universo, hay cosechas màs tardìas que otras, pero todo se ordenarà.
Un fuerte abrazo Marisa.
Hola, que pases un lindo fin de semana, un gusto visitar tu lindo blog, te invito cordialmente a que visites el Blog de Boris Estebitan y leas un escrito mio titulado “El corazón extraviado”, saludos :)
Tantas vueltas hasta que se falsee la rosca, pues la vida vale mucho, hay que encontrarle el ajuste ideal.
Un beso.
HD
No perdamos la esperanza de encintrar el billete, querida Marisa.
Ma ha gustado mucho el poema ¡Dice tanto, amiga!
Un abrazo. María
Despleguemos entonces las alas de la esperanza e ilusión.
Duro, real y muy inspirador.
Un abrazo Marisa
Se de alguien, no importa quién, que acude cada día a la estación esperando encontrar su billete. Ella no sabe, no recuerda, que el billete lo lleva siempre en la mano... no se atreve a recordarlo.
besos
Secundo a Reliño y a Merce.
Siempre hay que seguir, volverán a emitir billetes.
Bicos.
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