Si la lluvia llega hasta aquí voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas como el árbol o el ángel o quizás muera de pena.
(Luis Alberto Spinetta)
Lluvia,
lluvia sobre mi cara
sobre mi alma
sobre mis huesos
qué me empape
qué me desnude
que me arranque
todo lo viejo.
Como el árbol que se despoja
de su ropaje.
Como la tierra
que se prepara para el invierno,
la sangre que viaja
por todo mi cuerpo
se ralentiza.
Un descanso de interior,
un respiro de silencio.
(Imagen de la red )