Luces de primavera

 

























De un musgo de espera
ha brotado una lámpara:
raíces de verde
transportando luz
hasta las copas.

Desde el frío ha viajado
este fuego
capaz de mantener viva
la fragilidad de uno mismo

Un respiro celeste
en la memoria del bosque
para nacer brillante
más allá del beso.


Pintura:
John_William_Waterhouse_

Mujer (Reedición)

 


















Florence Owens 
trabajadora, viuda y madre de siete hijos.
Foto Dorothea Lange





Mujer,
que de luz y barro
has sido forjada
sabes de tu pisada
apartando piedras del camino,
tu paso por el tiempo
ha sacado dentelladas al destino
y aunque tu silencio estuviera
dentro de una alegre canción
o en el rasgueo de un quejío,
prendido en la memoria
ha quedado para el mundo
la constancia de tu obra.

Lluvia sobre la ira

 ¡Qué decir o qué hacer
en esta hora fiera,
cuando el hierro
al rojo vivo chirría,
cuando el fuego latente
restalla
sobre la piel de la tierra !

No cerrar los ojos,
no detener la voz
para vencer sin luchar.

Hacer de la palabra
un testimonio de amor
que cale como lluvia
sobre la ira
y abra
un resquicio para luz
en el corazón del hombre.

Pintura de Dalí

 

Aires de primavera

 
























De tanto caminar por el pasado
ya se hace el devenir cansado y lento
ya son los dos un solo pensamiento
la fuente del ayer que hoy ha brotado

En invierno en que todo fue soñado
el amor vence al frío del momento
se revive la llama que es sustento
de aquel fulgor que el tiempo no ha borrado

Se vislumbra una dulce primavera
que renueva de luces y fragancia
un claro y sosegado entendimiento.

El recuerdo de aquella flor primera
que brotada en jardín de la abundancia
era pura belleza y sentimiento.


Le printemps («La primavera», 1873),
Pintura de Pierre Auguste Cot.

fragmentos

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Foto xanela

 

 

 

 De la copiosa lluvia
surgió el poema,
frágil florecilla
en frondosa hierba.
Lleva en su interior
el agua y el sol
savia de la tierra.

Yo sé que posee
fragmentos de mí.

 

 

 

Ciclogénesis

 













Un río de tambores
sobre las tejas
hacen que la mañana
se oville
entre mis sábanas,
se resiste
a la tremenda vorágine
de agua y viento.

Llueve sobre la luz

El cielo
es un vértigo oscuro
que desea expulsar
de sus entrañas
tanto desconcierto.

Anhela
volver al azul,
y al nuevo resplandor
del huerto.



 

Perfume de violetas

Pintura de Vladimir Volegov

Por entre rendijas

de invierno

recuperan las horas

su vuelo

quebradizo  sendero

que busca la luz

a tientas

en el brillo de sus ojos,

en el temblor de su beso

en mis  manos

perfume  de violetas.