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Se apagan las luces
habla el silencio,
entre murmullos
voy a su encuentro.
Se ampara en la noche
se olvida del tiempo,
baila, flirtea, coquetea
con el pensamiento.
¿Qué sabrá él?
De amores, de desencuentros.
Nada, no sabe nada
de sentimientos.
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.....................................Henri-Matisse-Jazz-Icarus
El despertar de los campos
acompaña al peregrino,
la mariposa en la flor
el vuelo del pajarillo,
la nube del azul cielo
la sombra del verde pino
de la fuente el agua fresca
y de la brisa un suspiro.
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Caminando, caminando
todos somos peregrino,
sorbiendo el último aliento
y con el sol vespertino,
se llega al fin del camino.
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Días de luces y sombras
en este camino de invierno
desea mi corazón
que sientas lo que yo siento.
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Es terreno fértil y árido
todo se mezcla en el tiempo
no hay dulce sin amargo
ni triste sin en el contento.
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Por qué se complica tanto
este campo de lo humano
si tu luz ya es mi luz
y mi mano ya es tu mano.
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Fuera frío y nieve
zumba el viento.
Dentro crepita la llama
suaviza el invierno.
El aire se llena
de dulces aromas,
de ternura,
de sentimiento.
Dormita el gato,
juega el pequeño,
la tupida manta
calienta al abuelo.
La madre y el padre
preparan la cena.
¡Ya es fin de año!
grita el silencio.
Las luces, los coches
el ladrido del perro,
ya llegan los tíos, los primos
los otros abuelos.
Se llena el hogar
de botas, bufandas
de algarabía, de abrazos
y de besos tiernos.
Se pone la mesa
con cuidado, con esmero
la vajilla de la abuela
y el mantel nuevo.
Se sirve el rico alimento,
platos y cubiertos
hacen una orquesta
con su tintineo.
Se reparten las uvas,
ya se come el postre
¡apurar , apurar!
que ya dan las doce.
Serpentinas, champán
risas, cánticos, voces
y mucho jolgorio,
¡Feliz Año Nuevo!
¡Feliz Año Nuevo!
Ya se marchan todos
se acabó la fiesta,
¡adios Año Viejo!
Dormita el gato
juega el pequeño
la tupida manta
calienta al abuelo.
La lluvia sigue cayendo
yacen los campos mojados
se han desatado los cielos
los mirlos están callados.
Sobre el monte negra nube
que abastece los regueros
que saltando entre las rocas
van inundando senderos.
Aguanta el roble desnudo
azotado por el viento
parece un triste fantasma
recién salido de un cuento.
El musgo todo lo cubre
es esponjoso aposento
de ramas secas caídas
olvidadas por el tiempo.
Se llenaría la tarde
con un triste sentimiento
si no supiera mi alma
que son cosas del invierno.
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