Presagio.

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Percepción de que algo terrible va a suceder.

Los cuervos con sus extendidas alas negras sobrevuelan los montes.

Los jirones de pálida neblina se enganchan en los pinos y flotan
por encima de los campos.

Un sol rojo colgado en el horizonte va muriendo en un ocaso sangrante.

Una redonda luna blanca que se convierte en más negra que la noche.

Se levanta un gélido viento que trae de las lejanías prolongados aullidos de perros que hielan el alma.

El miedo hiere más que los cuchillos.

Se huele la muerte.

Asistimos impotentes al suicidio del tiempo.

En pos de tiempos mejores.

. Corren malos tiempos, parecemos estar desencantados. Se nos prometió el oro y el moro y ahora llega la triste realidad. Ya no se puede pagar todo aquello que hacía la vida más cómoda.

. Creo que la crisis no tiene la culpa de todo lo que sucede. No fue ella la que mandó vivir por encima de las posibilidades, ni la que hipotecó nuestro futuro. Fue la codicia, cómplice de nuestra desgracia, creando necesidades inexistentes.

. Habrá que ilusionarse de nuevo, aprender a vivir con menos cosas, a ser más solidarios, a ser respetuosos con el medio ambiente y a saber distinguir lo que es importante de lo que no lo es.

. Entonces, quizás podremos hablar de tiempos mejores.

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Pensando en el mar.

..Como buque anclado en puerto, acusando los años después de tantas y tantas travesías, aguarda a que otros viajeros le hagan partícipe de las historias que ocurren por los mares antaño vividos, pero por los que ahora no navega.

.Desde que se dió cuenta que podía ser un lastre que minase a aquellos a quienes tanto quería, decidió como otros muchos ir en pos del reposo del guerrero, en donde pudiese capear el temporal, para que ningún vaivén le cogiese por sorpresa.

.Pasa sus tardes, apacible, contemplando el horizonte que se esconde tras el faro. Satisfecho del deber cumplido y aguardando cada día la belleza de otra puesta de sol, irrepetiblemente mágica.

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Y en su pecho un corazón

Gallardo, altivo, en su pecho no cabe duda ni cobardía, ni en su cabeza atisbo de cordura.

Inmerso siempre en mil y una aventuras, pareciera que el conflicto le persiga.

Sabiendo como sé con las alas con que vuelo.¿Por qué pretender atar el viento?.Sería como perseguir una quimera.Sería embarcarse en un tren infernal que no estaciona .

Pobre corazón mío, pueda que el sufrimiento acabe por matarme pero la renuncia no está en mi camino.

Mujeres.

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.Heroínas, luchadoras incansables, desde Lisístrata, pasando por Clara Zetkin y las ciento cuarenta jóvenes trabajadoras de la fábrica Triangle en Nueva York, hasta miles y millones de anónimas mujeres que en el día de hoy luchan por ser buenas madres, buenas esposas, buenas hijas, buenas hermanas, buenas amigas y buenas trabajadoras sin morir en el intento.

La espera.

Mañanas y ocasos se suceden
unos a otros, lentos.
Lo monótono no da paso a la sorpresa,
una eternidad, nada cambia.

Anhelos, frustraciones,
dolorosa realidad.

¿Cómo es posible vivir en su sombra
sin ánimo de cambiar?

Desperdiciada juventud
indiferencia, cansancio.

Existencia manejada,
sin quejas, saciada.

Nada tiene sentido,
salvo la espera.

Carta a Perséfone.

Querida Perséfone:
Tu madre la naturaleza quería que reinases sobre la faz de la tierra, los doce meses del año. Te hizo bella, apartándote de los demás dioses.
Los prados siempre verdes, las flores nunca marchitas, no existían los campos yermos, ni el invierno, ni el hambre .Pero está visto que las cosas buenas duran poco.Llegó el malvado Hades y prendado de tú hermosura no aceptó un no por respuesta y te raptó. Te llevó con él al submundo de los muertos. Desde aquel momento la vida quedó paralizada, la tierra no volvió a fructificar. La madre naturaleza peregrinó desolada buscándote .Ante este desastre Zeus prometió devolverte a tu madre pero con la condición de que no debías probar bocado durante el viaje. Hades celoso viendo que te perdía te engañó y comiste seis granos de una granada que te obligaban a regresar seis meses junto a él. Cuando la madre naturaleza y tú estabais juntas todo renacía los árboles se vestían de flores los campos se cubrían de un poderoso manto verde, los pájaros apresurados hacían los nidos. Las charcas se poblaban de sonidos.
Pasado este tiempo debías volver con tú esposo al mundo subterráneo de los infiernos.
La alegría se tornaba en tristeza y hasta pasado el otoño e invierno no volverías a estar en el mundo de los vivos.
Pero ahora mi querida Perséfone, no sabes si debes regresar. El cambio climático te engaña. Los campos están todo el año cubiertos con un mar de plástico que obliga a las plantas a reproducirse con mayor precocidad para tener productos fuera de época.
Se utilizan productos contaminantes. El fuego lo arrasa todo. La deforestación es un hecho. En una palabra, el ser humano no respeta a tu madre la naturaleza.
No quisiera ni imaginar que visto el panorama que tenemos aquí arriba, desearas quedarte para siempre en el mundo de los muertos.
Me despido de ti esperando que en años venideros podamos verte renacer sin tantos contratiempos.
Una amiga del mundo de los vivos.